Rosas, rojos, verdes, azules, amarillos (que atraen a los mosquitos aunque yo los atraigo llevando hasta un traje de neopreno)… Todos estos colores son ideales para lucir en una boda.

Las bodas son sinónimo de alegría, de celebración del amor, de que por fin ha triunfado el amor (y de que por fin tu mano lleva los anillos que se merece, oro y brillantes. Destierro a la bisutería barata).

Pero mi reputación de Cruella de Vil no me permite vestir esos colores alegres, yo a las bodas tengo la obligación de ir de negro. En esta última celebración me puse un corsé que no me dejaba ni respirar (ser fiel a uno mismo puede hacer peligrar la vida). Ha sido el primer acto oficial en el que he asistido con mi nuevo look, me adorné como un árbol de Navidad porque notaba que me faltaba algo. Fuera tonterías, una melena larga sirve para todo, para ocultar orejas y no tener que ponerte pendientes, para jugar con él cuando la conversación con un interlocutor te aburre, y para taparte los hombros cuando hace frío.

Pero vamos al lío:

¿Que por que voy de negro? ¿Que por que voy de luto?

A ver,  ¿es que nadie ha pensado en el desamor? ¿En los infortunios de los solteros? ¿En los amores de una noche? ¿En los te he visto, te pinché y no me acuerdo? ¿En enamorarte en cada esquina y en desenamorarte cuando el viento sopla en otro sentido?

Salir de fiesta y dar bofetones a los que te tocan el culo (que por desgracia nunca son guapos), encontrarte a tu ex de la semana pasada hablando con una foca y entrarte unas ganas locas de ahogarlo con tus manos. Que tus amigas te presenten a los amigos de sus novios (los guapos ya están cazados), que te lleguen whatsapps del que no te acordaste de darle el número falso. De pensar «este merece la pena»! y cambiar de opinión a la segunda cita. De sentirte tronista de Mujeres Hombres y Viceversa ofreciéndoles la posibilidad a buenorros ser tus pretendientes.

Adiós a todo esto.

Cuando se celebra una boda mueren estos pedazos de locura.
Y yo, que soy parte de estos cachitos y que los respeto profundamente, guardo un minuto de silencio para ellos y visto de dama negra en las bodas.
Muere la soltería, vive el amor entre dos personas y no solo existe el amor hacia uno mismo.

Ya no serás tú y tus locuras, serán vuestras locuras, siempre con los mismos personajes, él o ella siempre tendrán el mismo nombre, la misma cara, la misma sonrisa y con eso te bastará, será tu todo y no hará falta llenar tu nada.

¿Ahora entendéis porque los hombres SIEMPRE van de negro a las bodas? Y el baile a las tres de la mañana con la corbata atada en la cabeza en realidad es una danza tribal para avivar a los corazones solteros.

Pensaréis que no me quiero casar. No, no es cierto, quiero casarme, pero no una vez, sino TRES.
Los votos que juré como soltera no los podré romper con una sola boda, necesitaré un par más. Si te pasas al otro lado tienes que hacerlo pisando fuerte, por todo lo alto.

Pero a veces pienso que tengo que empezar a hacer casting, si cuesta encontrar un marido no quiero ni imaginarlo como será encontrar a tres.

(Los interesados pueden mandarme un inbox, gracias)

Pero al verlos bailar el vals cambié de opinión por unos segundos.
Veo como se miran, como se susurran al oído, como desaparecen para ellos todas las personas que estamos a su alrededor. No existe nada más que ellos dos. No necesitan nada más. El vestido de novia va rozando el suelo produciendo una mágica melodía y casi imperceptiblemente los dos empiezan a ascender, ya no tocan el suelo…

El hechizo se rompe cuando algunos irrumpen en su cuento bailando el vals torpemente. Ellos se separan y bailan con los invitados, pero siguen mirándose el uno al otro como si nada los separara.

Por momentos así, por el amor, por la vida digo:
Que vivan los novios, que sean felices y que siempre tengan excusas para brindar.

«Que todas las noches sean noches de bodas
Que todas las lunas sean lunas de miel»  

Don Joaquín Sabina.

Cada verano es distinto. Unos fantásticos, otros ambiguos y otros que van directos a la papelera de reciclaje de mi escritorio.
Este ha sido raro, pero no malo. Digo raro porque estoy muy baja de defensas, tengo que entrar en discotecas con mascarillas anti gérmenes, no comparto cubatas (bueno, quizás esto es bueno), voy con pelo estilo garçon o sofocada con la peluca y en la playa huyo del sol.
Resulta que las normas son las siguientes: ¡Hola quimio! ¡Adiós sol!
Te dicen esto en verano y que piensas? Palabrota considerable + me quedo sin verano a no ser que me vaya a Alaska, o palabrota considerable + solo saldré por la noche para tomar la luna… ¡ERROR!
He ido a Formentera y a la Costa Brava. Sol a borbotones. Bueno, en la Costa Brava ha sido un verano un poco nublado… Mi querido astro se enteró que yo no podría tomarlo y se dejó tapar por nubarrones… Claaaaro, claaaaaro.
Mis mejores amigos han sido: las pamelas (mas grandes que las que llevan en las carreras de Ascot) vaporosas camisas de manga larga, protección total para poder conservar mi precioso tono de piel Casper y los más importante: una sombrilla hortera.

No iba de incógnito precisamente. Han habido miradas en las playas que he traducido como: ¿que hace esta flipada con la pamela en medio de la playa de Sant Antoni de Calonge? También cabía la posibilidad de que alguien me pidiera autógrafos pensando que era Ana Obregón, pero no fue así, y mira que yo ya tenia la frase preparada: «Disculpen estoy pasando las vacaciones tranquilamente con mis amigas les pido muy amablemente que me respeten, el posado lo haré esta tarde por eso, gracias.»

Me bañaba en el mar envuelta en un pareo cutre, las simpáticas de mis amigas me tapaban la cabeza con el pareo y se santiguaban delante de la Virgen Maria. Muy majas.

Me untaba de la cabeza a los pies con autobronceador para intentar disimular mi blanco nuclear. Era muy divertido ir dejando un rastro marrón en las sábanas blancas…como dice la canción….
Según como se mirara entre la pamela, el trikini y las gafas de sol también podría estar buscando marido con yate. Ya iba con el atuendo. No, no hubo suerte.

Siempre llevo trikini o bikinis de braguita alta para cubrir cicatrices a las que NUNCA puede darles el sol. Así que me estreso mucho para lograr mis outfits de verano, no son tan sencillos para las chicas con crohn, cicatrices y quimio, que para las otras. Pero con mucha paciencia todo se consigue… Demos gracias a los diseñadores que les ha dado por poner de moda los trikinis y las bragas faja…

Pero a pesar de tener que huir del sol no he huido del verano… En absoluto… ¿Y verano son solo tres meses al año? Mentira. Hay quien vive en un eterno verano y otros que siempre están soñando con él y nunca consiguen tocarlo ni con las puntas de los dedos.

Y detrás de cada prohibición hay un reto excitante. No me saltaré las normas, no, pero las disfrazaré a mi antojo. En este caso con pamelas gigantes y pañuelos de colores.

«Me gusta proclamar que he venido a este mundo a pasar el verano.»

Xavier Regàs

Si, es una putada que te hagan quimio. Si, es una putada que se te caiga el pelo. Y si, todo lo malo tiene su parte buena, lo digo en serio.

A mi me han hecho quimio para hacerme un trasplante de células madre. Tengo Crohn y esta era la única solución que me daban después de fracasar en mil y una batallas.

A pesar de todos mis problemas, que eran unos cuantos y bastante serios, la idea de perder mi preciosa (era preciosa, preciosa) y larguísima melena, de la que me sentía tan orgullosa, me horrorizaba.

Me corté el pelo y me lo teñí de rubio. Como iba a perderlo de todas formas ya no me asustaba arriesgar. Triunfé mucho. Los detalles son privados por eso. ¿Fue el nuevo look? ¿O la actitud?

Luego vino cuando me quedé calva como una bola de billar. Cuando el barbero del hospital vino a raparme cerré los ojos muy fuerte. El pelo que iba cayendo al suelo ya no era el mio, por eso, mi preciosa, preciosa melena ya había sido sacrificada. Y todo sacrificio por la salud es poco.

Pero aquí empezó la gran aventura de las peluquitas.

No tenía pelo no, pero tenía pelucas, una morena y otra rubia. Dos armas cargadas para jugar en esta partida en la que iba perdiendo.

Por todo lo que han hecho las pelucas por mi se merecen el primer post y esta carta de despedida:

«Para mi rubia, para mi morena.

Ha llegado el momento de decirnos adiós, hasta luego no, adiós (bueno, quizás en algún carnaval coincidamos). Ha llegado el momento de daros las gracias por haber sido tan buenas compañeras durante estos últimos meses, ha sido un placer pasear con vosotras por la ciudad condal, de día y de noche… Fiestas y más fiestas, dónde engañábamos a algún que otro desconocido. Jugábamos a ser otras, jugábamos a vivir lo que nos había tocado. Vinisteis a Madrid, a Formentera y a donde hiciera falta. Aviones coches y motos. El casco era un problema, pedirle a alguien que te tire del pelo hacia abajo para que cuando te saques el casco con todas las fuerzas no salga volando la peluca detrás era incómodo. Habéis acabado despeinadas en algunas ocasiones. Olíais a suavizante de ropa, que era con lo que os lavaba mamá. Yo os cortaba a mi antojo creyéndome Llongeras. Y aunque parezca raro os echare se menos. Se que muchas os odian , por lo que significáis, pero yo os quiero, por lo que me habéis ayudado a ser, ya que no he sido otra, he sido mas que nunca yo. Me he sentido guapa, sexy, a veces un poco fresca como dirían mis amiga o mi madre. Pero no me he perdido nada. Ahora tocará dejarme ver tal cual. empezar de cero una vez más. Cuesta, es como salir desnuda a la calle, pero se afrontará igual. Las cosas empiezan a mejorar, la partida ni mucho menos ha llegado a su fin, remonto. Está creciendo una nueva etapa y una nueva melena preciosa preciosa.»